Sin sentido

sin Dios como salvador nada tiene sentido

no existen esperanzas,

sin Dios como Señor nada está en orden

es un caos.

y aquí estoy yo

sin esperanzas y en un caos,

llorando

en angustia

y sin encontrar sentido a nada.

¿Me quieres?

Si Pedro es el escamoso y Betty es la fea, yo soy fani la extremista. Y no sólo eso, soy (muy) muy pesimista. Asi como Tomás, al que todos llaman incrédulo (ver para creer) pero que en realidad era depre. Porque yo creo que a Tomás lo malinterpretaron todos. Él, en su naturaleza lógica y racional, sólo veía la realidad como es: mala. ¡Yo también! ¿Por qué he de creer que alguien en el mundo puede amarme como soy sin querer cambiarme? Si a mí nadie me cambia, aunque me rendiría ante el milagro divino de mi Dios. La inseguridad está en mis genes (dicen que el estado de la madre en el embarazo influye mucho. ¡Vaya que influyó en mi!), pero así como soy las lágrimas con patas también puedo ser feliz con tan poco. A veces sólo pequeños detalles me hacen creer que todo estará bien. ¡Extrema!. ¡Hey tú! Quizás puedo no ser romántica ni tierna, pero me gusta reir tanto como llorar. ¿Me quieres?

Lo que contamina

"Entonces se acercaron a Jesús ciertos escribas y fariseos, diciendo: ¿Por qué tus discípulos quebrantan la tradición de los ancianos? Porque no se lavan las manos cuando comen pan. Respondiendo EL les dijo: ¿Por qué vosotros también quebrantáis el mandamiento de Dios por vuestra tradición? (...) Y llamando a sí a la multitud, les dijo: Oíd, entended: No lo que entra en la boca contamina al hombre; mas lo que sale de la boca, esto contamina al hombre. (...) No entendéis que todo lo que entra en la boca va al vientre, y es echado en la letrina? Pero lo que sale de la boca, del corazón sale y esto contamina al hombre".

La furia.

Fuego. Algo que quema y destruye. Una verdadera bomba de tiempo que quiere estallar cuando menos se espera. O tal vez sí se espera, pero no se desea. Aquella furia loca, la que me lleva a dañar cuanta alma se me cruce por delante. Aquella aparece de pronto cuando juzgo con la misma vara con la que me juzgo a mi. Cuando no todos hacen lo que espero. Cuando todo es injusto en mi subjetividad. Rabia es la que nace del corazón, la que duele y me lastima más que a todos los que lastima. Camino. Voy hiriendo y como un boomerang vuelve. Y recargada.

Es ladrón el enojo. En cada asalto se lleva algo de mí. Me quita mi escencia. Me empobrece. Pierdo la identidad. Maldita ira, siento ira de ti. De tu existencia. Y me averguenzo de tenerte a mi lado. Sal de aquí. Vete. ¿Eres droga? ¿Vendrá la sobredosis? Si día a día muero y duermo sin descanso. ¿Cuál es tu raíz? ¿Rencor? ¿Orgullo? ¿Un poco de todo? ¿Quién me sacará de este cuerpo de muerte? Ven, oh Dios. Rescátame. Perdóname. Humíllame. Sólo tú harás lo que nunca nadie ha hecho. Furia, por culpa de ti me desheredan. Ahora yo te digo: no me busques más, no te quiero.

Como siempre

Ya llegó la camioneta del tío, ¿Tienes listo tu bolso? Si, contesté. Nos subimos. Al rato llegamos y el río nos da su bienvenida. ‘Espanten los perros!’ se oye decir. Creo que a pesar del tono gracioso mi madre lo dice bastante en serio. La luna, la perra de mi prima (entiéndase bien) es bastante brava. Ya en casa ordenamos y saludamos al resto de la familia. Las risas y los golpecitos en la espalda con frases del tipo ‘como andamos primo’ abundan. Y somos felices en el campo. Somos felices corriendo con los perros y nadando con los peces.